缝不好，也修补不好。

晚晚会怪他的。

尉迟砚攥紧荷包，放到梳妆台，不经意抬眼瞥向镜子，镜子里空荡荡，除了憔悴狼狈的他孤影寂寥，背后空虚得瘆人。

整个人如同卷入黑暗旋涡，一点点撕扯、碎裂，拼好再破碎。

脑海里好不容易撑起的支柱顷刻崩塌，努力想要拼凑，可还是无法堆回原样。

无论再怎么寻觅，拼命掩盖既定的事实，可再也找不到镜里的另一人，那颗心终究空荡失落。

她曾讽刺问:“尉迟砚，你可曾有过一丝一毫的悔意？”

他有过吗？

也许有吧。

眼底有些干涩，触碰到那枚破线的荷包，对上空荡荡的镜子，没有流过一滴泪。

他亲手替她梳妆，为她抹药，替她穿衣……试探过她停止的呼吸，摸到她不再跳动的脉搏，感受过她不再跳动的心脏。

他却认为，她一直活着，活在他的世界里。

从未离去。

她只是恨他，不愿同他讲话。她仍旧鲜活，等过不了多久，他们会恢复到以前的样子。

可直至这一刻，瞥见那枚荷包和冰冷的镜子，他才终于慢慢清醒，意识到存在过的人彻底消失，再也回不来。

玉晚已经死了。

她送的荷包还在，玉梳上还黏着一根她枯黄的头发，她同他说，不喜欢他的强迫，他不配说爱……

她现在不喜欢粉色，不喜欢吃清淡的食物，不喜欢不自由……他一一记着了。